Box
"¿A quién le vas a creer, a mí o a tus propios ojos?" Groucho Marx

"Vámonos sacándonos las caretas, cielo ...", le dijo educadísima, bajito para que sólo ella la oyera. Pero la mirada de hielo le transmitió un chorro eléctrico que le recorrió la espina dorsal desde la primera vértebra a la última. Se aflojó, cedía, estaba cediendo y lo peor de todo: la otra lo captó. Se enfrentaba a un animal despiadado que la dominaba y se lo hacía saber clavándole dos destellos verdes mientras saludaba inmutable levantando una mano a algún conocido en otro extremo de la galería.

El encarnado en viento

Entró como entraba siempre por debajo de la puerta principal. Se deslizaba sin ser visto y ahora tomaba la forma de los peldaños de madera rumbo a la planta alta. Se colaba en algún cuarto, uno luminoso a esa hora, donde se quedaba hasta la penumbra roja del ocaso. Nuevamente desandaba lo andado y salía por la puerta principal dejando atrás el maullido del gato que lo despedía de su antigua casa.

Edificios respirando.

Una hamaca se mece sola en la plaza vacía.
Muchachos beben vida en la esquina.
Cruza un hombre enamorado en bicicleta.
Un magnetismo perfumado lo guía a la cita.
Reflejo en el vidrio que la cámara eleva.
La voz que sopla y choca en la sonrisa
que se refleja en el espejo del ascensor.
Dos ruedas y dos piernas entran.
Ojos de vidrio bajan sus párpados de tela.
Se alumbran las médulas. Espasmos.

Plenilunio

No paran de hablar.
Aversión a sacar partido,
después de haber retenido todo el día cientos de miradas íntimas por desconocidas,
de cualquier cosa o persona.
La luna basta para iluminar mi balcón varias noches al año.
No es poco que hoy sea una.
Las palabras,
este día
y el tedio,
amigos,
trataron de imponerse.
Mis ojos cortan más.